O PORTO É...MAIS OU MENOS ISTO!!

Ponto prévio...uma boa noticia para si, leitor…Prometo ser breve


O Porto é, dogmaticamente falando, o local mais encantado do planeta
( fala-vos alguém que, dos 196 países do mundo, já visitou…2…ou melhor, 1, a Inglaterra…porque ir a Vigo não conta…)
Se tem apenas um conhecimento vago sobre o Porto, disponibilizo-me, desde já, para ser o seu cicerone …Então aqui vai…

O Porto tem casas, supermercados, estradas, um rio com água, pontes, escolas e alguns t3 com vista para o mercado abastecedor…

Então? Ficou ou não extasiado com a descrição detalhista?...

Não se iniba em demonstrar o seu espanto…Solte aquela interjeição barra palavrão começada por “F,” e para a simbiose ser perfeita, complemente-a com a siamesa que principia por “C” …esteja à vontade…Não se preocupe com pudores! Ninguém se vai melindrar …Estamos no Porto!

A profissão mais difícil do mundo é ser guia da cidade do Porto! Simplesmente, não é possível… (Sem querer pôr em causa a sua capacidade persuasiva, permita-me duvidar do seu sucesso se optasse por dar seguimento à sua vida, vendendo camisolas de gola alta na praia da Aguda, em pleno Agosto…Ser guia no Porto é mais ou menos isso…só que mais difícil)
O Porto não tem nada de especial! (Espere…não me insulte já)


Se for turista e quiser fazer um périplo de 2 ou 3 dias pelo Porto… não o faça!
O trânsito é caótico, os nossos eléctricos, embora bem arrumadinhos, não têm o romantismo dos da capital e, se quisermos ser justos, falta-nos, por exemplo, a tristeza poética de um Chiado ou de uma Madragoa… e a torre dos Clérigos nem sequer foi a obra mais bem conseguida do Nasoni…
Aqui, fala-se mal…escancaram-se as vogais e assassinam-se ditongos …
Já ouviu a palavra (?) “máinhe”?
Esteja à vontade para não acreditar mas, veja lá bem, que este "homicídius linguaes", significa… “Mãe”
Vá a Óbidos ou a Vila Nova de Mil Fontes…é mais giro!!

Eu sei que a palavra “alma” é de uma subjectividade brutal…Eu não posso obrigar o leitor a gostar ou a sentir algo que não seja visível a olho nu…é até absurda tal pretensão …! Mas, lanço-lhe um repto... se alguma vez quiser fazer uma tese de Mestrado ou um Projecto de Investigação sobre o tema, poupe algum dinheiro, instale-se durante um mês numa das muitas pensões da Invicta e deambule…deambular será suficiente para lhe dar aquilo que nenhuma “montanha bibliográfica”, por mais filtrada que esteja, alguma vez o conseguirá… O Porto não vem nos livros!

Ainda se lembra da parte em que lhe disse que o Porto não tem nada de especial? Peço-lhe desculpa…Há 3 parágrafos atrás eu tinha problemas de álcool…

O Porto não é nenhum Adónis… não é, de todo, um metrossexual que hidrata a pele do rosto e escanhoa os pêlos do nariz …O Porto não veste Prada…nem sequer Zara!…e a última vez que foi ao ginásio foi no intervalo das invasões Napoléonicas…
Ainda bem que o Porto, o meu Porto, não é um bibelot macrobiótico, acrítico, de rosto pálido e robótico…Aqui, não se "maquilham" emoções e não são usados preservativos nos sentimentos…Os sentimentos são alérgicos a latex...são um assunto demasiado sério para não serem sentidos na sua plenitude…
O Porto não põe bottox no sotaque (…o sotaque feio…mais bonito do mundo)
O Porto faz amor com os palavrões…é um Kamasutra de afectos…é o coração de D.Pedro IV, 31 de Janeiro e um comício do Humberto Delgado...
Aqui, por enquanto, ainda vale mais ser, do que parecer…(Perdoem-nos o atraso civilizacional…)

O Porto...O Porto vai para os jardins do palácio ouvir Ottis Reding e chorar, às escondidas, por Lisboa...amam-se!…sem querer...mas amam-se!
shiiuuuu...é segredo!



O Porto é possessivo…é a saia da minha mãe! Às vezes sufoca e chateia…
Esboça um leve e irónico sorriso quando decido partir, alegando querer conhecer o mundo …Ele sabe que volto…não me dá importância…
Parto…Arrependo-me antes de chegar à Ponte da Arrábida…Outra má decisão, a juntar a tantas outras …quero a saia da minha mãe outra vez…Não posso…é tarde e o Porto fica definitivamente para trás…
Chego a outras paragens…decido soltar-me das amarras do Porto…sinto-me patético por depender tanto de um sítio onde, por casualidade nasci…
Sou como os outros…deposito a alma num prostíbulo…digo que o Porto está muito fechado em si mesmo e começo a falar um português "escangalhado" em que o "burguês" "V" começa a substituir o telúrico "B"...(de baca)...sinto-me sujo, como uma viela da Rua Escura…com vergonha da minha sem vergonha…
A viagem não me devolve o quotidiano alegre…Nunca chego a desembarcar de mim mesmo…
Tenho saudades das inutilidades úteis...Sinto falta do vento pungente e da hulha da minha gente...
Durmo…tenho erecções…primeiro com o Bolhão, depois com a noite de S. João…
Acordo a chorar...
Aproveito o excesso instantâneo de lucidez e decido voltar para de onde nunca saí…
Passo a Ponte da Arrábida...olho para o rio e temo que me engula…
motivo? Traição!!
Assim mesmo...sem meias palavras!
…Saio incólume e… lá está o Porto …O mesmo… mas diferente…
Com a testa franzida, pergunta-me como é o mundo... como são as cataratas do Niagara,o Forte de Mombassa e os poemas do Frank O`Hara...
Depois, pretensioso, pergunta-me quem é que eu quero enganar...
Encolho os ombros estreitos, baixo a cabeça, e aceito a evidência…sou patético…não consigo ,nem nunca irei conseguir, deixar o sítio onde por casualidade nasci…


Se decidir vir ao Porto, seja justo com Ele e fique, no mínimo, 10 dias…e livre-se de recorrer aos serviços de um guia…Por melhor que ele fale da fantástica obra arquitectónica que é, por exemplo, o edifício da Câmara Municipal, ele vai reduzir o Porto a pedra…
E o Porto não se vê….

...I SHOULD STOP SWALLOWING FROGS!!

Só posso ser um amante de batráquios!!!! A quantidade de sapos que engulo, devia funcionar como uma aprendizagem pedagógica daquilo que não se deve fazer…mas não…digestão feita, e lá vem outra vez o vil sapito mergulhar no meu, sempre disponível e acolhedor, aparelho digestivo!!! Sou um “merdas” empedernido…não há volta a dar....!!

Há uns meses atrás, na circunvalação, ia à minha frente uma Renault 4 azul ( ou roxa, não posso precisar) que tinha um anuncio sugestivo…” Quer deixar de ser um “merdas”?... Nós temos a solução…Confesso que me senti tentado a ligar para o número, exibido no vidro traseiro, e cheguei, inclusive, a imaginar-me numa sala alcatifada, forrada com um papel de parede alusivo a gladíolos brancos, um quadro da última ceia de Cristo na parede, uma mesa com frutas falsas e seis indivíduos balofos e baixos, a baterem-me palmas de forma efusiva e descoordenada, após as minhas palavras de apresentação, ditas, aliás, com toda a pujança…”Olá, eu sou o João e sou um merdas” …
É obvio que a ideia durou apenas até ficar lado a lado com a carrinha, no semáforo…A criatura que conduzia a relíquia francesa, tinha assim um aspecto…como hei-de dizer…consegue imaginar o Woody Allen?... Subtraia-lhe o génio e adicione-lhe um bigode, assim para o amarelado, e um tique nervoso que o fazia levar a mão ao baixo ventre, a cada 3 segundos…eis o nosso homem!!…(não me convenceu)

Gostava de ter uma personalidade forte…daquelas que dizem tudo o que pensam... ( se é que as há)…mas, por mais que me esforce, não sou capaz…Caro leitor, eu sou do pior…peço-lhe, pelas alminhas, para nunca me perguntar se gosto das suas sapatilhas bordô, ou se acho que a sua namorada nova tem cara de prostituta… eu vou dizer-lhe sempre o que quer ouvir…Eu juro que não é por mal!! (once "merdas"..."always merdas")

Eu não consigo dizer “Não”…
Às vezes, estou quase quase a dizer…mas…parece que estou formatado para que, no momento em que quase me surpreendo, lá surjam os entediantes, “se calhar”, “talvez” “quem sabe”…os “nins”…

Não aprendo…aliás, dou-lhe até uma dica…se for septuagenária, testemunha de Jeová, e estiver a fazer o seu típico trabalho de evangelização, não hesite…é que nem sequer vacile… mesmo que eu esteja a olhar para o chão, a fingir que falo ao telemóvel, ou mesmo que o meu corte de cabelo não lhe pareça o mais adequado para um filho de Deus...mesmo assim…dirija-se a mim e diga “boa tarde, posso dar-lhe uma palavrinha?” que eu, por mais que o meu olhar diga o contrário, vou dizer-lhe…”sim…claro” …( não bastava o sim…) …e não precisa de ser breve minha senhora…disponha! …
eu vou estar durante todo o seu monólogo, a pensar numa “amável” forma de lhe dizer que tenho uma aula para dar, dentro de 10 minutos, mas…isso não interessa nada, porque… não vou conseguir…
Vou, não só ouvi-la até ao fim, como também lhe irei prometer, ler os panfletos que, gentilmente me irá oferecer…contudo, e por que fica sempre bem, vou-lhe perguntar se lhe devo alguma coisa…

Caríssimo leitor, eu sou aquele tipo de pessoa com quem pode combinar um café às 4 e aparecer às 5h58...nem pense que lhe vou pedir explicações ou acusá-lo de falta de consideração…nada disso…!! sou até capaz de lhe dizer que acabei de chegar e que os 4 copos de cerveja vazios e as 349 cascas de tremoços que vê espalhados pela mesa , não são, nem meus, nem sequer, fortíssimos indicadores de que já ali estou, há mais de 2 horas...

Mas esta personalidade (?) não é de Hoje… é longitudinal…Lembro-me de um teste de História do 8ªano e de uma colega, que queria copiar por mim, ficar ofendidíssima por não o conseguir, devido à “gatafunhada” que era a minha caligrafia…Andou mesmo uns dias sem me falar… claro está, que a minha atitude foi a única que se podia ter numa situação daquele calibre … pedi-lhe desculpa e prometi que no teste seguinte, iria fazer a letra mais “enroscadinha”, para que ela, independentemente de eu demorar o quíntuplo do tempo a escrever, pudesse copiar à vontade e com outro grau de precisão...!

Mas…estou a melhorar! Lentamente, mas estou…Hoje, consegui dizer “Não" a um grupo de jovens, extremamente simpáticos, donos de um altruísmo notável, que estavam, voluntariamente, a angariar fundos para acabar com a fome num bairro cá do burgo…pediam apenas 1 cêntimo…
mas eu, orgulhosamente, disse, NÃAAO...!
Aliás, senti-me tão bem que, alguns metros depois, voltei para trás, toquei no ombro da menina e repeti o "NÃO"...

(Esta página, para além de todo o rol de disparates contidos, permite-me “catarsar” sobre o meu “eu”…o blog é o meu divã e eu sou, simultaneamente, sujeito e objecto…ou seja, faço de mim e de Freud…com a vantagem suplementar de eu não cobrar dinheiro a mim mesmo…Pelo menos, até ver…)

TOM WAITS...

Que não lhe passe pela cabeça ouvir "isto" só com os ouvidos...

OLD FRIENDS...

O leitor sabe que sou confuso… é uma evidência! Ia desafiá-lo a ler um qualquer post anterior para se aperceber disso…entretanto, a minha irmã passou pelo portátil, franziu a testa, e disse que um parágrafo era suficiente…
Podiam até ser palavras de circunstância…mas…ela é Psicóloga!

Antes de começar a escrever este texto, estava dividido entre abordar a situação actual da rede de transportes colectivos de uma ex República da União Soviética, que agora me falha o nome, ou, o não menos interessante fenómeno do diformismo sexual da plumagem do tentilhão, esse pássaro de pequeno porte da família dos fringilídeos…Eu compreendo que o leitor esteja impaciente para saber a duração do percurso da carreira 37 do autocarro que faz a ligação entre as cidades vizinhas de Karabogazkel e Byrdalik…mas… se calhar ficava para outra ocasião, ok?

Acabo de ouvir o “old friends” do Simon e do Garfunkel…e, por momentos, “volto ao liceu”…Lembro-me de todos…de todos os meus amigos que iriam ser sempre amigos! A estrada, por mais bifurcações que tivesse, nunca iria deixar que nos perdêssemos, que nos desperdiçássemos…
Como podia, se o “eu”, era, frequentemente, substituído pelo “nós”?

Por melhores pessoas que Hoje possamos ser, no liceu, éramos inevitavelmente melhores… (estou disponível para opiniões sociológicas contrárias…não estou é disponível para as aceitar …e poupem-me! Poupem-me, por favor, ao obséquio que gentilmente me julgam fazer, ao dizerem-me que preciso de me libertar do passado e viver alegremente o presente e dar, por exemplo, valor ao chilrear dos passarinhos... que são tão amarelinhos!! ( Se mo disserem, sou obrigado a pedir desde já desculpas por uma eventual indelicadeza…é que, além de pôr em causa a idoneidade da instituição onde se formou… vou ainda apostar que o Sr sociólogo passou a sua adolescência "enfiado" num quarto com cheiro a naftalina, “castanhamente” mobilado, a lutar com a antena da televisão a preto e branco, que não o deixava ver em condições o “TV Rural” do engenheiro Sousa Veloso…Tudo isto, acompanhado pelas suas duas tias bisavós...Verões incluídos )

Hoje, passados anos, eu perdi muitos amigos…posso-me sempre escudar na Língua Portuguesa, e nas suas ardilosas locuções, que aligeiram qualquer sensação de mau estar…“ são vicissitudes da vida...”, é um belo exemplo disso... ajuda a minimizar e não permite contra argumentação…
Fui, confesso, um mau amigo em muitas situações ( vicissitudes, meus caros)…imagine o caríssimo leitor, que cheguei a declinar um convite de aniversário, alegando estar, imagine-se, com uma intoxicação alimentar(?)…e o pior, é que esta escusa faz parte de uma panóplia, onde também estão incluídos falsos óbitos de familiares distantes que viviam a Norte de Manaus... Esta criatividade mental, aliada a uma expressão facial pesarosa, fazia com que ainda me desejassem as melhoras, ou, se fosse o caso, os pêsames…Que vergonha! …Sinto-me um palhaço (pobre)

A vida é assim mesmo…e velhos amigos chegam ao ponto de, frente a frente, cumprimentarem-se a medo ou virar a cara na esperança de não ser reconhecido pelo…amigo! Quando até os dois se sentem mal por disfarçar de forma tão descarada, lá aparece outra vez a Língua Portuguesa, com pérolas do tipo…” és tu, não és? ( lol, o gajo deve estar à espera que o outro diga “Não, não sou eu”…) ou, “ Estava-te a conhecer de algum lado” ( tipo, sei lá…da escola…fomos da mesma turma durante 12 anos, 9 dos quais partilhámos a mesma mesa, …se calhar é daí, não sei…)…Claro que surge sempre uma justificação pertinente para a demora do cumprimento “ Como estás com menos cabelo na parte lateral da testa tive dificuldade em reconhecer-te…eu sei que essa cicatriz enorme no queixo, que sempre tiveste, ainda aí está, mas sabes…como ficaste privado de alguns “filamentos capilares” , poucos diga-se, ainda hesitei…Mas a despedida é a parte mais engraçada de toda a conversa, que ambos anseiam que termine… “Temos de marcar um jantar” ( claro…podemos até já marcar a data…4 de Junho de 2047 às 9h...em ponto)



Pior do que nunca mais ver um amigo, é vê-lo anos mais tarde e perceber que era preferível não o ter visto! Não porque ele estivesse mal, ou com melhor aspecto que nós…mas…o leitor entende-me…há coisas que gostamos de preservar, tal qual eram…
Ou, se calhar não…mas eu avisei que era confuso…e logo no primeiro parágrafo (ainda por cima ancorando-me na opinião de uma psicóloga…:)

Eu, que não sou nada sentimentalão, quero apenas dizer que tenho muitas saudades dos meus velhos amigos…

"CARPE DIEM" (e não, não é uma frase bonita do Myspace ou do Hi5)

A minha mãe faz hoje 51 anos!! Continua linda! Aliás, quem me dera estar como ela, quando tiver…29!!!
Eu tenho 28 e lembro-me da minha mãe ter 28… hmmm…se eu quisesse ser demasiado realista diria que não tarda nada e tenho 51…mas não….vou optar pela “verdade mentirosa”….ainda me faltam 8365 dias!! Também não é preciso ser brilhante a Matemática para perceber que quando eu tiver 51, a minha mãe, que há pouco tinha 28, terá, se Deus quiser (inculcaram-me esta expressão no léxico...) 74 anos(???)

Vou poupar o leitor a lugares comuns…O leitor está farto de saber que a vida são 2 dias…Mas é um bocado injusto, não? (Não era, de todo descabido, nós, humanos, criarmos um sindicato…estou até a imaginar o Carvalho da Silva (CGTP) de pescoço levantado e de altifalante na mão, a gritar “ pela justiça social, exigimos 150 anos de vida”…a resposta seria, prontamente dada por um assessor de Deus, que do seu pedestal, e com o menor dos protocolos, diria…”Vozes de burro não chegam ao céu”…assim mesmo, sem direito sequer a um ámen…)…Mas o Carvalho, que já tem muitos anos disto, refutaria num tom quase afónico (e já com um torcicolo) “ Ai não, então porque é que respondeste?...

Eu tenho 28 anos e sou demasiado novo para esta conversa…Torna-me mais velho…parece que a minha escrita tem rugas, cabelos grisalhos e disfunções erécteis…Lá chegarei, não há a necessidade de apressar o processo…

Depois de todos estes desvarios, ou, se preferir, delírios, quero apenas dizer que não se pode “brincar” com o tempo …Caso contrário, e sem darmos por ela, (porque o tempo é indelicado, aparece sem enviar SMS) é ele que se ri de nós…e sábio e irónico como é, é bem capaz de nos apanhar sentados numa poltrona, "enfiados" num roupão em tons de bege ao xadrez, com a mão no queixo, e com o que resta do olhar fixo num ponto que faz de passado ...e de forma "kafkiana" sussurrar-nos ao ouvido "Ai acreditaste no Goethe…pensaste mesmo que a vida é a infância da imortalidade…ai não a viveste? Tá bem, então!!…Lamento, tivesses Vivido, tivesses amado….
E a nós, vai nos restar ir à manga do pijama, tirar de lá o lenço amarrotado, puxar os óculos para o nariz, e secar aquilo que gostaríamos que fosse só uma lágrima...